Я, конечно, понимаю, что все и каждый в каком-то смысле умирают посреди хорошей истории. Своей собственной. Истории детей. Внуков. Смерть – нечестная уловка для подсевших на истории.

Человеку теперь приходится бояться только самого себя… Он стал своим самым худшим врагом.